O Esqueleto

O esqueleto das minhas letras pretendo que seja um fóssil do que virá. Tem de estar preparado para o movimento rápido e inalcançável da beleza das formas. Deve despir-se da integridade que se exige às ideias e desmembrar-se a todo o instante. Não me importarei se o vir desmembrado, se em lugar da mão nascer outro esqueleto e dele outra mão.

Ele sabe que tem de lançar-se à passagem das línguas e fechar-lhes as portas que dão ao comando central e perturbador, para evitar a perda da graça do que se diz pela brutalidade do que se atinge. É isso. As línguas que levantam ondas que nunca chegarão à praia. E esquecem a terra expectante para rebentarem lindas, magnéticas no mar alto de onde vieram, de onde pertencem.

Quero esse esqueleto em comunhão com o meu, que pende a minha cabeça e fecha-me os olhos em êxtase e, logo, cegos, com aquilo que corre incessantemente na língua, querendo mais e mais do que virá, sem parar, mas permanecendo intocável tal e qual o seu primeiro estímulo.